31/5/09

La Crencha Engrasada

Es viernes tempranito, arrancando la matina y en clase. No faltaba en el piberío el estufado ni tampoco quien esparara, con cara de supuesto interés. Era viernes, ya lo dije, y la cosa no daba. Estaba hablando al brodo… Redepente se me vino al altiyo una idea. Estaré bichoco pero todavía queda resto. Funcionaron los reflejos y posiblemente canchero, apelé a la sorpresa.
Metí pata a fondo con La Crencha y sembré duda en los pendejos. Y es que tengo un berretín, en el fondo simple y sincero, que no es otro que transmitir a los que vienen aquello que alguna vez me fue dado. "Hay que devolver", decía Doña María, la tana del barrio. Y no le faltaba razón a la paica, ya entrada en años. La experiencia la hizo sabia ya que nunca pisó una escuela.
Otros tiempos, tiempos de barrio, calle e intercambio cultural; tiempos de construcción esperanzada por más que no faltaran malandras, malevos, gavilanes, cafishos y politiqueros. Y atorrantes también. Pero, por más que un bacán amurara, nadie bajaba los brazos –a pesar de los garrones- porque se imponía el afán de vivir y crecer, porque estaba en juego un destino, cosa que hoy parece nos han achacado o, peor aún, en una de esas lo entregamos por cafañas, otarios y engrupidos.


Con ustedes, amigos, La Crencha Engrasada, de Carlos de la Púa. No se pierdan esto y espero lo disfruten. IR AL SITIO.

Nota 1: La imagen ha sido tomada del sitio Web que se recomienda visitar y recorrer con atención.

30/5/09

Arte

Una colega y amiga, Marta, hace unos días me sugirió mirar lo que aquí comparto con los amigos de "ars". Me parece hermoso.



Para los amigos de la información, me tomo el atrevimiento de transcribir la que se publica en la página de YuoTube, sobre esta presentación que espero hayas visto. Está en inglés, pero no creo que esto sea una dificultad. Hasta yo, que no se nada o casi nada de este idioma, lo pude comprender.

"The Omo River is an important river of southern Ethiopia. Its course is entirely contained within the boundaries of Ethiopia, and empties into Lake Turkana on the border with Kenya. It is the principal stream of an endorheic drainage basin; the part that the Omo drains includes part of the western Oromia Region and the middle of the Southern Nations, Nationalities, and People's Region. There in the confines of Ethiopia, centuries away from modernity, Hans Sylvester photographed during six years the tribes where men, women, children, old people, are geniuses of an ancient art, body painting.

The region provides a vast range of pigments, red ochre, white kaolin, copper green, yellow or light gray ash. The Omo Tribes are genius of body painting, and their bodies of two meters high is a huge canvas. The strength of their art lies in three words: fingers, speed and freedom. They draw open hands, the tip of nails, sometimes with a piece of wood, a reed, a crushed stem. The lively gestures, rapid, spontaneous, beyond childhood, this essential movement that major contemporary masters seek when they learned a lot and try to forget everything.

Body Painting, only the desire to decorate, to seduce, to be beautiful, a game and a permanent pleasure. The Omo Tribe in Africa just have to plunge their fingers into the clay and, in two minutes, on the chest, breasts, pubic area, legs, is born nothing less than a Miro, Picasso, Pollock, a Tàpies, a Klee."


Nota: Se me ocurre reflexionar, un rato después de haber subido este post, en "There in the confines of Ethiopia, centuries away from modernity..." Y por casa ¿cómo andamos?

25/5/09

25 de Mayo

Son las tres de la tarde en la República Argentina. Hoy es 25 de mayo, fecha en la que los argentinos conmemoramos el comienzo de nuestro proceso de emancipación, hace 199 años. Escucho la voz de la Sra. Presidente de la Nación en "cadena nacional" recitando un discurso remanido que convierte, desde la provincia de Misiones, la celebración de una fecha patria significativa para todo argentino en un acto más de campaña electoral. En junio hay elecciones de renovación parcial legislativa en nuestro país y quienes están en el poder no reconocen límites. No hay 25 de Mayo que valga. Todo vale.
En el post anterior ("Hambre") Norma nos expresa algunas cuestiones en las que entiendo deberíamos reflexionar definitivamente.
Un amigo del alma, vía e-mail, me sugiere leer un artículo publicado en el diario La Nación de Buenos Aires en su edición de ayer, escrito por el periodista Carlos Pagni. Todo tiene que ver con todo. Por favor, pido lean este artículo.

Política La trampa del conurbano

Conscientes del poder territorial de los intendentes bonaerenses, candidatos de distintas listas se disputan su apoyo, una carta ganadora capaz de sumar votos clave a sus propias fuerzas. Quiénes son estos caudillos del conurbano, cómo operan y por qué los candidatos que ganen con su ayuda, aunque prometan renovación política, se arriesgan a quedar presos del aparato que mantiene vivo el statu quo bonaerense

lanacion.com | Enfoques | Domingo 24 de mayo de 2009


Estimada Norma, no escapo a su pregunta. No se trata de puentes. Se trata de CAMBIO CULTURAL. Modificación de los paradigmas, en toda la escala social. Se trata de normas que se cumplan, las que fueren y, si ellas debieran ser modificadas, hay que generar el debate y concluir en donde todo debe concluir: el parlamento. Se trata de cumplir con las promesas, de honrar los compromisos, empezando por el que asumimos cuando nos abocamos a una profesión, oficio, o lo que sea. Se trata, creo, de darle un flor de patada en donde usted imagina a esta suerte de mafia sub urbana que se nos ha instalado, no hace demasiado tiempo.
Alguna vez va a suceder. Debe suceder en paz. Si así no fuera, nos ligaremos un Chávez u otro Videla.
Hoy, a pesar de ser "el día de La Patria", no estoy feliz.

24/5/09

Hambre



Miguel Hernández ha sido un poeta singular. Cada tanto lo releo. Vale la pena hacerlo. Entre los tantos poemas (puede usted leer varios aquí), que -repito- no me canso de leer, se encuentra "Nanas de la Cebolla", escrito en 1939 desde la cárcel, sabiendo las carencias que su familia pasaba.

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre


Alberto Cortez, un gran músico popular argentino, tuvo la feliz idea de poner música a este poema. El resultado es este, interpretado por Joan Manuel Serrat.



Pero no solo pasaron hambre los españoles en la post guerra civil, en especial aquellos que sufrieron el fascismo. Hay y hubo hambre en todo el mundo, incluyendo la República Argentina que, curiosamente, se destaca por ser productora de alimentos.
Yo recuerdo y he vivido (y vivo) como todos los argentinos, hoy por hoy, dictaduras, malos (por no decir otra cosa) gobiernos, intentos bien intencionados aunque insuficientes u "oportunamente" interrumpidos, frustaciones diversas. En fin, un poco de todo. Así y todo -y han pasado cosas muy pesadas por aquí- no registro ninguna guerra civil como la ocurrida en España. Pero hay hambre, cada día más.
Anduve buscando por ahí una explicación, más allá de la que todo argentino conoce, que no es otra que la corrupción y el desparpajo de nuestra clase dirigente (no sólo la política, que para robar hacen falta dos, al menos), y encontré esto. Lo comparto.
Esta información periodística data de 2002. No faltará quien diga que esta situación se ha revertido gracias a la magistral intervención del Sr. K y que, encima, el proceso de recuperación se expande por obra y gracia de la inigualable gestión de la Sra. Vuitton... Perdón, Cristina Fernández, la Presidente.
Bueno, no es cierto. Como tantas cosas en la Argetina, las cifras e índices oficiales son ficcionales, o sea "truchos". Hay hambre en la Argentina, cada día más. Es más, he visto a quien ni siquiera le queda "pan y cebolla" y ha ingerido tierra. Sí, tierra.
¿No será hora de cambiar, de saber lo que pasa, lo que ocurre?

23/5/09

Luna



¿Y la luna?

En el pozo la guardaron.
Para que no la robasen
en el pozo la guardaron
-como una onza en un bolso-
aquellos fieros románticos.
Y estuvieron dos cipreses
La noche entera velando.
La noche entera de un siglo
Los dos cipreses velaron.
Pero fue en vano, fue en vano,
Toda la vela fue en vano.
Al llegar la madrugada
El Sol levantó los brazos
Y asomó sobre la sierra
Su rostro congestionado
De risa,
Que gritaba:
¡la han robado, la han robado, la han robado..!




(*) Primera imagen, "Claro de Luna" óleo sobre lienzo de Joseph Turner, artista romántico inglés del S XIX. (Ver Aquí)
(**) Poema, ¿Y la Luna? de León Felipe (Ver Aquí)
(***) Segunda imagen, Neil Armstrong en el histórico descenso en la luna del año 1969 (Ver Aquí)


Otro si digo: Creo que debiera hacerse justicia con el gran poeta que ha sido León Felipe. En fin, es mi opinión. Hace algo más de cuarenta años que arrastro conmigo un sobado cuaderno en el que -joven soñador que era- copiaba aquellos poemas o textos que me alimentaban. Este que aquí reproduzco es uno de ellos. Otro día les cuento del algún otro aunque, en rigor de verdad, poco debe interesarles esto. Y bueno, este es mi blog...

17/5/09

Adiós Mario

Me acabo de enterar hace cinco minutos que falleció Mario Benedetti. Estoy triste, se nos fue un poeta. Se nos fue el autor de textos muy bellos, aquellos que en la juventud leí con amor y genuina convicción.

Compañera
usted sabe
que puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted
es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.


Acabo de transcribir "Hagamos un Trato", tomado de Inventario, editado en 1975 por Editorial Alfa Argentina S.A.
Llevo conmigo este libro hermoso desde esos años. Lo llevo porque es imposible no releerlo de tanto en tanto. Lo tengo porque, como decía, al menos en mi caso se relaciona con el amor.

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma

no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los pápados
pesados como juicios

no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana

y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo


"No Te Salves", Mario. Mi corazón está contigo.

16/5/09

Nos echamos una música

Estoy dando vueltas alrededor de un par de ideas, hay que seguir alimentando a la bestia, es decir este extraño, impensado y caótico blog. Pero no ahora no tengo ganas de pensar, ni siquiera las obviedades de siempre.
Solución: la música. ¿Hay solución superadora, acaso? Sin música no hay vida. Vamos con Paquito D'Rivera y sus amigos, un jazzito que está bonito.



Un par de comentarios al margen, como siempre. El primero, y disculpen la "deformación profesional", se refiere al baterista. Miren su mano izquierda y de que modo toma su "palo". Este muchacho es músico y no un "palero". Lo dice quien ha sido un par de siglos atrás, un palero hecho y derecho.
Luego, sinceramente, al Jazz no hay con que darle. ES la música de la modernidad. Ya veremos en qué se meten las generaciones que se vienen y que ya están, las nuevas, esas que nos cuesta entender. Pero, sin entender nada de nada, me animo a presumir que el Jazz (y nuestro Tango) no morirán, todo lo contrario. ¿Volvemos y recreamos? ¿Por qué no un nuevo Renacimiento? Tenemos materia suficiente y gente también. ¿Por qué no?

Seeger

Pregunto: ¿ha muerto definitivamente el romanticismo? ¿Sólo vale el aquí y ahora, lo inmediato? Sinceramente espero que no, aunque admito que sostener esta negativa es algo complejo en estos días y en estas tierras americanas, las argentinas.
Sin embargo creo que quienes pensamos de este modo debemos insistir, persistir, pacientemente, sin bajar los brazos. Nuestros hijos, nuestros jóvenes lo merecen. Ellos deben tener noticia de los ideales, de las ideas y los cambios que ellas, pacíficamente, pueden generar.
No sé si es el mejor ejemplo, pero creo que un artista popular como Pete Seeger ejemplifica lo que intento expresar.

"Mi verso es de un verde claro y de un carmín encendido..." (1)



Where Have All The Flowers Gone. Eso me pregunto. ¿Dónde han ido a parar nuestras flores? Yo deseo seguir sembrando. Ya está bien de tanto pragmatismo funcional. Sembremos, apostemos a la verdadera revolución, la que no mata sino da vida. Vamos por lo que merecemos: un país libre, soberano, justo, pacífico, plantado en valores éticos, anclado en la democracia. Hagamos de esta hermosa tierra un república de una vez por todas.



(1) José Martí

Noche II


Hace algo más de un mes, Paulina comentaba (respecto del post "Noche"), Quienes entienden de los "biorritmos" clasifican a las personas como "alondras" y "buhos", noctánbulos, entre quienes me cuento. Los noctámbulos sabemos disfrutar de los momentos de verdadera paz y serenidad que se dan cuando está aplacado "el mundanal ruido"... y en esos resquicios uno puede, realmente, encontrarse con uno mismo.
La contradicción -a mi juicio- es que muchos aspiramos a ser a búhos, pero debemos vivir como alondras; y más que eso, diría como gorriones enjaulados. Ya sabemos el resultado de tal experiencia.
¿Habrá sentido Vincent lo mismo?

Imagen: Noche Estrellada, Vincent Van Gogh desde el hospicio.

3/5/09

Simonetta (una historia de amor)

Ella se llamó Simonetta Vespucio. Se había casado con un miembro de la familia del famoso explorador, Don Américo. Los Médici la nombraron reina de la belleza y, como era de esperar, poco tiempo después se convirtió en amante de Giuliano de Médici, con quien encarnó la pareja más destacada de la Florencia de aquellos días.
Estaba claro, Simonetta era extremadamente bella y para que esa belleza singular que la destacó nunca acabara hubieron de pasar dos cosas. Murió a los 22 años, víctima de la tuberculosis. Luego, quien creo la amó toda la vida, Alessandro di Mariano Filipepi, discípulo de Fra Filippo Lippi, conocido como Sandro Botticelli, la inmortalizó en lo que quizás es la obra cumbre de este gran artista del renacimiento italiano y una de las más hermosas de todos los tiempos: El Nacimiento de Venus.


Esta pintura es el primer desnudo femenino del renacimiento en Europa. Ella, ya Venus, se muestra recatada; una mano y parte de su cabellera cubren el pubis, mientras que la otra mano se apoya con suavidad sobre uno de sus pequeños senos. Simonetta nos muestra una cara en la que se refleja cierta melancolía absorta, más cercana a los sentires de un ser humano acosado por lo que se ha ido para siempre que una divinidad acostumbrada a la permanencia del mundo y de las cosas.
La hermosa Venus de la mitología tuvo su representante en la tierra y su indisimulable hermosura quedó preservada de la erosión del tiempo por el pincel de Botticelli, quien al colocarla como figura central en este cuadro la transformó en un ícono: un cuerpo perfecto, que transmite la vulnerabilidad de la juventud, emergiendo de la concha de una ostra en un mar de aguas agitadas y resplandecientes.
Pero no esta la única obra en la que Simonetta aún vive entre nosotros. Es parte de la Alegoría de la Primavera, también obra del artista que, olvidado en sus últimos años, fue rescatado por sus pares y pensadores del siglo XVIII, para suerte de todos nosotros.


Al morir, Sandro Botticelli pidió ser enterrado a los pies de Simonetta. Quizás hay amores que se cumplen en otro espacio, otro tiempo. O nunca.

2/5/09

Todo cambia...

Esto de poder recorrer los diarios por Internet tiene sus ventajas, entre ellas la de acercarse a noticias que seguramente en otras circunstancias no se hubieran conocido. Por caso la que aquí sugiero leer, publicada por el Diario Perfil, de la ciudad de Buenos Aires (ver nota).
Es evidente que el caso que se cuenta no sólo presenta aristas graciosas o irónicas, sino que nos indica que los tiempos han cambiado y mucho. Y si no, que me digan de dónde ha salido la tal "Olga".
En fin, señores ladrones, ya lo saben y están advertidos. Hay -creo- unas cuantas Olgas más dando vueltas por el mundo, no necesariamente violadoras, pero seguramente lo suficientemente ágiles y entrenadas como para darles su merecido. Mejor no experimentar la aleccionadora historia del burlador burlado. ¿No creen?

Sobre derechos y abusos


No lo suelo hacer pero de vez en cuando paso la mirada por las publicaciones de prensa de la ciudad. Y -repito- no es mi costumbre recorrer la prensa fueguina porque hace un tiempo que pretendo mantener cierto equilibrio, evitando los inevitables accesos de estupor y bronca ante la desmesurada seguidilla de desaguisados cometidos por distintos actores sindicales y políticos del lugar.
Así y todo -decía- de vez en cuando uno se flajela un poco y allí va, a enterarse de lo que nunca hubiera querido tener noticia.
Lo cierto es que ayer, en la versión digital del Diario del Fin del Mundo, me encuentro con el siguiente titular: "El SUTEF se opone a que la educación sea un servicio esencial" (por favor, ver nota)

En el artículo se hace saber que el Sr. Arce, Secretario General del gremio docente de Tierra del Fuego (SUTEF), un verdadero intelectual del bombo, sostuvo junto a sus calificados acompañantes en el comienzo del debate de la pretendida nueva Ley de Educación de Tierra del Fuego, que la educación no es un derecho esencial porque no pone en riesgo la vida. Y transcribo el relato peridístico para que no se dude:

"En los primeros puntos de la reunión se habló de quién será el ámbito de aplicación y los principios de derechos y garantías de la ley, si se declara [a la educación, claro está] derecho humano personal y social como lo propuso el Legislador [Gabriel] Pluis. También planteó el parlamentario radical la posibilidad de que sea declarado un servicio esencial a la educación, cuestión a la que se opuso el sindicato, ya que no está encuadrado en los servicios esenciales declarados por la OIT, por ser algo que no pone en riesgo la vida humana." (*)

Sobre el particular debo decir que no me llama la atención lo afirmado por los representantes gremiales de la educación de Tierra del Fuego, toda vez que ya han sido muchas las situaciones en la que han demostrado claramente que lo que menos les importa es precisamente la educación o, para ser más claros, los niños y jóvenes que -deseperadamente- necesitan y hasta reclaman por ella.
Digo también, que es normal y esperable que estos señores sindicalistas, de perfil "combativo" (ya se sabe, ellos enseñan a luchar) y cuasi fabril (queda claro, se referencian en la OIT, no son educadores sino trabajadores), nunca social e intelectual, ignoren algunos tratados internacionales que forman parte de nuestra Constitución Nacional y, por lo tanto, están por encima de toda ley. Tal el caso de los Derechos del Niño o el Pacto Internacional de Derechos Económicos, Sociales y Culturales de las Naciones Unidas (ver, rápidamente, aquí)

Pero más allá de todo pacto y declaración está la realidad. Ella nos ha explotado en la cara hace ya un tiempo largo y nos dice, por ejemplo, que en nuestro país hay cerca de un millón (la mitad en el Gran Buenos Aires) de niños y jóvenes que ni trabajan ni estudian; que es creciente y atroz la violencia ejercida por menores de edad; que las drogas y el alcohol -en particular el "paco"- están quemando los cerebros de nuestros jóvenes; que la deserción escolar es un flajelo nacional; que la calidad educativa hace rato que cae en picada y se revuelca en el porcal de la confusión y la indiferencia; que la exclusión es una endemia nacional.

¿Así que la falta de educación de calidad y para todos no pone en riesgo la vida humana? Vaya conclusión la de los bombistas de la educación fueguina que, dicho sea de paso, deberían ir rindiendo cuentas de los dineros y cargos públicos que manejan a solaz mientras observamos a diario el incremento de sus patrimonios personales.



Me voy, como se puede notar, con mucha rabia y desazón. Alguna vez Juanito debería tener una oportunidad, la única de fondo, transformadora, responsable y revolucionaria: La Educación.

(*) No nos hacemos responsables de los giros idiomáticos del medio de prensa citado. Lo agregado entre corchetes nos pertenece.
(1) Primera imagen: Saturno devorando a su hijo; Francisco de Goya, España, Siglo XIX
(2) Segunda imagen: Juanito Dormido, Antonio Berni, Argentina, Siglo XX